Lista dos homens que me compreendem:

Nani Moretti

Vinicius de Moraes

Pedro Paixão

Woody Allen

Cole Porter

Milan Kundera

Bernardo Soares

...

Fiona Apple - After You've Gone (Jazz Classic Cover)

Ela é simplesmente fabulosa.. e a música diz tudo. Enjoy! Now won't you listen to me honey while i say, How could you tell me that you're goin' away? Don't say that we must part, don't break my aching heart You know i've loved you truly many years, loved you night and day How could you tell it to me? can't you see my tears? Now listen while i say After you've gone, and left me crying After you've gone, there's no denying You'll feel blue, you'll feel sad You'll miss the dearest pal you've ever had There'll come a time, now don't forget it There'll come a time, when you'll regret it Some day, when you grow lonely You heart will break like mine and you'll want me only After you've gone, after you've gone away After you've gone, after the break up After you've gone, you're gonna wake up You will find that you were blind To let somebody come and change your mind After the years, we've been together Their joy and all tears, a-all kinds of weather Someday, when you're downhearted You'll long to be with me right back where you started After you've gone, after you've gone away!

The Proposal...

Não... Não vos venho aqui falar do novo filme da Sandra Bullock, estejam descansados... O que se passa é que comecei a ler o novo livro de Chico Buarque chamado "Leite Derramado". O texto que se segue é o primeiro capítulo dessa história sobre um homem doente com Alzeimer que conta estórias na sua cama de hospital. Esta é a declaração de amor em forma de pedido que aquele faz à sua enfermeira preferida. A sinceridade utópica desta personagem fez-me sorrir... Talvez todas as declarações de amor sejam utópicas, à sua maneira... Transcrevi este capítulo para partilhar convosco este pedacinho de alegria que tive e também para, ao estilo de "finding Forrest", habituar os meus dedos a escrever bem, na esperança que um dia eles o façam sozinhos. Por agora, deixo-vos com a genialidade de Chico Buarque de Holanda. Amen!

"Quando eu sair daqui, vamos nos casar na fazenda da minha feliz infância, lá na raiz da serra. Você vai usar o vestido e o véu da minha mãe, e não falo assim por estar sentimental, não é por causa da morfina. Você vai dispor dos rendados, dos cristais, da baixela, das jóias e do nome da minha família. Vai dar ordens aos criados, vai montar no cavalo da minha antiga mulher. E se na fazenda ainda não houver luz eléctrica, providenciarei um gerador para você ver televisão. Vai ter também ar condicionado em todos os aposentos da sede, porque na baixada hoje em dia faz muito calor. Não sei se foi sempre assim, se os meus antepassados suavam debaixo de tanta roupa. Minha mulher, sim, suava bastante, mas ela já era de uma nova geração e não tinha a austeridade da minha mãe. Minha mulher gostava de sol, voltava sempre afogueada das tardes no areal de Copacabana. Mas o nosso chalé em Copacabana já veio abaixo, e de qualquer forma eu não moraria com você na casa de outro casamento, moraremos na fazenda da raiz da serra. Vamos nos casar na capela que foi consagrada pelo cardeal arcebispo do Rio de Janeiro em mil oitocentos e lá vai fumaça. Na fazenda você tratará de mim e de mais ninguém, de maneira que ficarei completamente bom. E plantaremos árvores, e escreveremos livros, e se Deus quiser ainda criaremos filhos nas terras de meu avô. Mas se você não gostar da raiz da serra por causa das pererecas e dos insectos, ou da lonjura ou de outra coisa, poderíamos morar em Botafogo, no casarão construído por meu pai. Ali há quartos enormes, banheiros de mármores com bidés, vários salões com espelhos venezianos, estátuas, pé-direito monumental e telhas de ardósia importadas da França. Há palmeiras, abacateiros e amendoeiras no jardim, que virou estacionamento depois que a embaixada da Dinamarca mudou para Brasília. Os dinamarqueses me compraram o casarão a preço de banana, por causa das trapalhadas de meu genro. Mas se amanhã eu vender a fazenda, que tem duzentos alqueires de lavoura e pastos, cortados por um ribeirão de água potável, talvez possa reaver o casarão de Botafogo e restaurar os móveis de mogno, mandar afinar o piano Pleyel da minha mãe. Terei bricolages para me ocupar anos a fio, e caso você deseje prosseguir na profissão, irá para o trabalho a pé, visto que o bairro é farto de hospitais e consultórios. Aliás, bem em cima do nosso próprio terreno levantaram um centro médico de dezoito andares, e com isso acabo de me lembrar que o casarão não existe mais. E mesmo a fazenda na raiz da serra, acho que desapropriaram em 1974 para passar a rodovia. Estou pensando alto para que você me escute. E falo devagar, como quem escreve, para que você me transcreva sem precisar ser taquígrafa, você está aí? Acabou a novela, o jornal, o filme, não sei porque deixam a televisão ligada, fora do ar. Deve ser para que esse chuvisco me encubra a voz, e eu não moleste os outros pacientes com o meu palavrório. Mas aqui só há homens adultos todos meio surdos, se houvesse senhoras de idade no recinto eu seria mais discreto. Por exemplo, jamais falaria das putinhas que se acocoravam aos faniquitos, quando meu pai arremessava moedas de cinco francos na sua suite do Ritz. Meu pai ali muito compenetrado, e as cocotes nuínhas em postura de sapo, empenhadas em pinçar as moedas no tapete, sem se valer dos dedos. A campeã ele mandava descer comigo ao meu quarto, e de volta ao Brasil confirmava à minha mãe que eu vinha-me aperfeiçoando no idioma. Lá em casa como em todas as boas casas, na presença de empregados os assuntos de família se tratavam em francês, se bem que, para mamãe, até me pedir o saleiro era assunto de família. E além do mais ela falava por metáforas, porque naquele tempo qualquer enfermeirinha tinha rudimentos de francês. Mas hoje a moça não está para conversas, voltou amuada, vai-me aplicar a injecção. O sonífero não tem mais efeito imediato, e já sei que o caminho do sono é como um corredor cheio de pensamentos. Ouço ruídos de gente, de vísceras, um sujeito entubado emite sons rascantes, talvez queira me dizer alguma coisa. O médico plantonista vai entrar apressado, tomar meu pulso, talvez me diga alguma coisa. Um padre chegará para a visita aos enfermos, falará baixinho palavras em latim, mas não deve ser comigo. Sirene na rua, telefone, passos, há sempre uma expectativa que me impede de cair no sono. É a mão que me sustém pelos raros cabelos. Até eu topar na porta de um pensamento oco, que me tragará para as profundezas, onde costumo sonhar a preto e branco."

WINDSCREEN THEORY OR THE REVERSE OF KARMA

Esta é uma teoria que tenho vindo a desenvolver há já algum tempo e ultimamente com mais frequência. Tenho vindo a ser cobaia da realidade empírica desta teoria… Já me escangalho a rir sempre que me deparo uma e outra vez com a origem fáctica desta teoria… é mau de mais para não ser cómico! Tenho de a escrever para ver se me livro disto de uma vez por todas.

A windscreen Theory nasce de um acto banal: O acto de deitar água no pára-brisas (doravante “PB”) accionando ao mesmo tempo o respectivo limpa pára-brisas (doravante “LPB”). Até agora tudo faz sentido eu sei… Aliás o meu carro até acciona automaticamente os ditos LPB sempre que carrego no esguicho. Tudo isto é normal… Faz parte do quotidiano de quem conduz. Se está sujo lava-se muito simples (e higiénico).

Mas agora surge o problema:

PORQUE É QUE TODA A GENTE SE LEMBRA DE LAVAR A MERDA DO PB NO MOMENTO EM QUE CONDUZEM Á MINHA FRENTE!!!

A sério, já dei mil e uma voltas à cabeça e fiquei com um nó no cérebro e continuo sem perceber… PORQUÊ? Que mal fiz eu?!?

Sei que já devia estar habituada, normalmente tudo me acontece, do género de ir assistir jogos de rugby e estando na bancada ver a bola obviamente na minha direcção. Eu sei disso, as minhas amigas sabem disso, eu preparo-me para a defesa, elas nem se mexem porque sabem, como eu, que a bola vai cair em cima de mim. E cai, sempre. Eu rio-me… Eu sou um pára-raios de serviço e vivo bem com isso, mas todos os dias levar com três ou quatro lavagens de carros alheios tenham dó.

E depois comecei a pensar que tipo de pessoas faz isto? Vocês que me lêem fazem-no? Lavam os vossos PB sem se importar que o carro de trás fique com os respectivos todos sujos? O meu trabalho de teorização iniciou-se então com a identificação do tipo de pessoas que o faz. A saber:

- Dolo directo: aqueles que resolvem lavar o PB propositadamente com a intenção de sujarem os PB dos condutores que os perseguem; - Dolo necessário: aqueles que sabem que ao lavar o PB em andamento vão sujar os PB dos condutores que os perseguem, mas marimbam-se para esse facto e lavam na mesma. Eles que limpem os PB respectivos, que bem estão a precisar; - Dolo eventual: aqueles que sabem que ao lavar o PB em andamento correm o risco de sujar os PB dos condutores que os perseguem, mas têm acreditam que isso não vai acontecer. Pode ser que o vento venha de trás; - Negligência Consciente: aqueles que lavam o PB em andamento correm o risco de sujar os PB dos condutores que os perseguem mas que não se aperceberam que tinham um carro atrás deles quando accionaram o esguicho; e - Negligência Inconsciente: Aqueles que não fazem mínima ideia que ao lavarem o PB em andamento sujam o PB do carro que os persegue.

E aqui começa a windscreen theory.

Parte-se do pressuposto que as pessoas vagueiam na vida com um conjunto de princípios ético-morais. As pessoas podem ser caracterizadas pelo tipo de princípios que defendem. De modo a identificar/ qualificar uma pessoa e respectivos princípios consigo basta verificar a que grupo de “lavadores de PB em andamento” ela pertence. Senão vejamos…

O tipo de pessoa que lava o LP com dolo directo é um tipo completamente egocêntrico, revoltado, que procura vingança pelas vezes que o seu PB também foi sujo com água alheia. É uma pessoa inteligente pelo simples facto de já ter desistido de acreditar na justiça. No fundo, não é a pior pessoa do mundo mas é bastante irritante na mesma, porque ninguém tem a culpa do mal que lhe fizeram. Estas pessoas leram mal a teoria do Pay it forward aplicando-a às acções com impacte negativo na vida dos outros em vez de se limitarem a fazer o bem.

O tipo de pessoa que lava o LP com dolo necessário pertence a um dos tipos que mais me irrita. O facto de se estarem a marimbar revela um egoísmo atroz. Eu ainda aturo pessoas egocêntricas, agora egoístas, não há pachorra. Este tipo de pessoas passeia na vida a ter consciência das consequências dos seus actos mas desde que nada lhes aconteça está tudo bem. Idiotas. O tipo de pessoa que lava o LP com dolo eventual é um tipo bastante optimista. O que acaba muitas vezes por ser um desculpa óptima para se auto desculparem. No fundo, estes agem com dolo necessário mas convencem-se que vai tudo correr bem para não se sentirem tão mal. São pessoas mimadas e egoístas que querem acreditar que são muito boas pessoas e que têm sempre óptimas intenções. Desistam!!! Não enganam ninguém!

O tipo de pessoa que lava o LP com negligência consciente é um tipo constituído por pessoas porreiras porem um bocado distraídas. Até sabem que é chato levar com a água de um PB alheio mas esquecem-se muitas vezes de verificar se vem alguém atrás quando são eles a fazê-lo. Todos cometemos erros…

O tipo de pessoa que lava o LP com negligência inconsciente é definitivamente o tipo de pessoas que não suporto. Simplesmente odeio gente burra que anda a fazer merda pelo mundo porque pura e simplesmente não repararam ou nunca se aperceberam. Estas pessoas são as mais egoístas, egocêntricas e mimadas. Tudo o que vá para além dos próprios carros não lhes interessa. Atenção, que a maior parte dos acidentes é causada por este tipo de pessoas.

Depois de dissecar a windscreen theory comecei a extrapolar e cheguei à conclusão que esta tem como consequência a inversão do Karma. Sim… porque existem pessoas que, simplesmente, não lavam o PB em andamento (as chamadas madre-teresa-de-calcutá-deste-mundo). Pessoas que, mesmo depois de verem o seu PB todo enxovalhado por esguichos e até mesmo por aspersores de jardins de beira de estrada, continuam corajosamente a conduzir quase sem visibilidade, só para não sujarem o PB do carro que segue atrás. Serão estas pessoas compensadas algum dia? Quer-me parecer que não… Mas voltarei a esta teoria mais tarde…

Beira Tejo...

Passou-se mais um fim de semana...

Este último, pela tropicalidade que se instalou, passou-se à beira d'água... beira mar de dia, beira Tejo à noite. Não que estivesse muito mais fresco mas pelo menos pairava aquela maresia que me deixa sempre mais feliz.

De dia atravessei a ponte, à noite contemplei-a...

As luzes são para mim como as migalhas são para as gaivotas... pequenos pedaços de alegria que não matam a fome mas acalmam a alma. E o burburinho das conversas frenéticas dos que não dormem misturado com a música que nunca morre, chama-me à vida, uma e outra vez, lembrando-me a razão pela qual ainda permaneço, e amo Lisboa.

Stuck on Vinicius

Meu poeta eu hoje estou contente

Todo mundo de repente

Ficou lindo, ficou lindo de morrer

Eu hoje estou me rindo

Nem eu mesma sei de quê

Porque eu recebi

Uma cartinhazinha de você

Se você quer ser minha namorada

Ah! Que linda namorada

Você poderia ser

Se quiser ser somente minha

Exactamente essa coisinha

Essa coisa toda minha

Que ninguém mais pode ser

Você tem que me fazer um juramento

De só ter um pensamento

Ser só minha até morrer

E também de não perder esse jeitinho

De falar devagarinho

Essas estórias de você

E de repente

Me fazer muito carinho

E chorar bem de mansinho

Sem ninguém saber porque

Mas se mais do que minha namorada

Você quer ser minha amada

Minha amada, mas amada pra valer

Aquela amada pelo amor predestinada

Sem a qual a vida é nada

Sem a qual se quer morrer

Você tem que vir comigo em meu caminho

E, talvez, o meu caminho

Seja triste pra você

Os seus olhos tem que ser só dos meus olhos

E os seus braços, o meu ninho

No silêncio de depois

E você tem que ser a estrela derradeira

Minha amiga e companheira

No infinito de nós dois

Mais um desabafo por Vinicius. Não é música mas serve...

"A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre." "Se ao menos essas pedras causassem amnésia e eu tivesse a sorte de não poder lembrar"

A Genialidade de Vinicius: Tomara...

Tomara

Que você volte depressa

Que você não se despeça

Nunca mais do meu carinho

E chore, se arrependa

E pense muito

Que é melhor se sofrer junto

Que viver feliz sozinho

Tomara

Que a tristeza te convença

Que a saudade não compensa

E que a ausência não dá paz

E o verdadeiro amor de quem se ama

Tece a mesma antiga trama

Que não se desfaz

E a coisa mais divina

Que há no mundo

É viver cada segundo

Como nunca mais

Blues in Grey Sky

O céu cai de cansaço de chorar durante a madrugada e transforma a alvorada em neblina e penumbra e mansidão. Acordo e oiço o farol ao longe avisando os incautos sonolentos que hoje é mais um daqueles dias... daqueles para andar sem pressa... Até porque não conseguimos ver o que nos espera e não encontramos o nosso lugar.

Pego no carro... tem mesmo de ser. Quando a tristeza se instala o meu único consolo é conduzir bem devagar em direcção a parte alguma. O que vale é que este cinzento opaco que é derramado sobre nós, faz abrandar todos os que ainda tentam chegar a tempo.

E desse modo, deixo de ser a causa do trânsito compacto, tornando-me apenas mais uma que se arrasta ao ritmo da chuva.

Madeleine Peyroux, a nova Ella

"Tears don't leave any scares, so I'm alright, yes I'm alright, I've been lonely before!" Simplesmente delicioso. Enjoy if you can.

É hora! Extreme Makeover Home Edition

Já é hora de voltar à escrita já que a tinta não pára de correr na minha cabeça e já me cansei da preguiça e do próprio cansaço.

Assim, volto a esta casa que já tem mais de um ano de vida e cujo aniversário não foi esquecido apesar de não publicado. A proprietária já não é a mesma (não porque a casa tenha sido vendida ou porque o banco a tenha vindo penhorar) mas apenas porque sei que quem vos escreve hoje é outra pessoa, diferente da que a construiu.

Não posso dizer que tenha mudado, não o fiz, nunca o faria, mas ganhei perspectivas que julgava nunca vir a ganhar. Acho-me inteligente o suficiente para ter consciência de que é preciso aprender todos os dias, experimentar mesmo errando e não desistir de reconstruir a casa (ou pelo menos de redecorá-la) isto se os alicerces estiverem bem fundados, o que considero que estão, apesar da doutrina divergir sobre ao assunto.

Este ano que passou pus alguns projectos adiados em dia mas muitos ainda se quedam na gaveta à espera de disponibilidade. Mas estou mais perto do que estava antes.

Este ano aprendi finalmente a pôr-me em pé numa prancha de surf. Não foi fácil, sendo um desafio mais íntimo e intelectual do que alguma vez imaginei. Mas são os momentos em que duvidamos de nós que, quando ultrapassados, nos dão segurança de quem somos e do que somos.

Também experimentei falhar, chumbar, ir de encontro a um obstáculo até à altura inexistente. Esse obstáculo ainda não ultrapassado fez tremer a base, deitou por terra aquilo em que assentava a parede mestra da minha casa. E agora a insegurança surge onde nunca tinha surgido e o medo é difícil de afastar e a dúvida das nossas capacidades... Enfim, voltarei a falar nisso quando o obstáculo for ultrapassado.

At last but not at least, i've found love. Estejam descansados que não vou começar com lamechice pegada apesar de andar mais sensível do que alguma vez imaginei ser. Há dias até em que não me suporto principalmente aqueles antes de... vocês sabem...

Porque o que me fez crescer no amor, e me faz todos os dias, não foram os dias de romance e os olhares profundos e o sentimento de sermos compreendidos (tem dias:)). Tudo isso é a coisa "mais boa" que já me aconteceu, não estou a menosprezar. Mas a angústia da saudade e a perda da independência e a cedência eram palavras que não constavam do meu léxico. Mas todos estamos sujeitos a acordos ortográficos, uns melhores e outros péssimos, e este sendo revolucionário foi de "fato" essencial. Este fez-me conhecer-me um pouco mais, encontrar as rachas na parede e as infiltrações... porque não há cura sem diagnóstico! A perda de liberdade, não física obviamente, mas intelectual, mental ou espiritual (escolham conforme a vossa religião) é o sentimento mais agridoce que até hoje conheci. Porque ao mesmo tempo que já não dependemos só de nós próprios e que perdemos forças para arrancar para outro lado qualquer e que pensamos em outra pessoa antes de pensarmos em nós próprios (homens saltem este paragrafo porque nunca vão perceber e eu ainda não arranjei maneira de traduzir isto) também sentimos finalmente que já não estamos sós, apesar de nunca ter-mos estado sozinhos. Aprendi, em suma, que o amor é a prisão que nos liberta (não sei dizer isto sem parecer frase feita, desculpem).

Portanto, com todo o ar (dióxido de carbono inclusivé) dos meus pulmões vos grito: É HORA! O projecto foi desenhado, o orçamento está feito e a reconstrução já começou. Tenho consciência que é imprescindível deitar paredes velhas abaixo para construir as novas, mas as fundações mantêm-se.

E prometo que daqui para a frente vos mantenho actualizados dos progressos da obra, que não se vai fazer sozinha, nem em sete dias, mas que já está em andamento.

Na esteira do Euro...

Com Portugal a ficar para trás nos quartos de final a crise volta a instalar-se temporariamente, até ser ser tempo de férias.

Não querendo atribuir culpas a ninguém mas já atribuindo (Ricardo: fechar os olhos quando se vai tentar defender é coisa de menina e como se viu não dá muito resultado!!!; Simão: sem palavras...) venho aqui prestar o meu sentido pesar pela exibição de Portugal nos últimos dois jogos...

Relativamente ao jogo contra a Suíça, apesar de atribuírem culpas à falta de jeito da Equipa B, existem teorias da conspiração muitos mais interessantes e lúdicas. Há quem defenda que perdemos de propósito, porque sendo a Suíça organizadora do mundial tínhamos de deixa-los ganhar. Porém, a Áustria também organizadora não beneficiou de tal benesse... O que se passou então?

Talvez os bancos suíços, numa joint venture de marketing, tenham criado um fundo a atribuir a quem tivesse coragem de não ter vergonha de perder contra a pior equipa do campeonato. Claro que a haver equipa a aproveitar tal gratificação seria a nossa, onde pelos vistos dinheiro vale mais do que honra... É mais uma teoria.

Teorias da conspiração à parte, na minha opinião penso que foi uma questão de desmotivação e azar: desmotivação de quase toda a equipa e azar do Postiga!!!

Meu querido Postiga... pode ser que agora no SCP te dêem o devido valor!

No último jogo aconteceu o mesmo... Adormecidos pela confiança de quem é idolatrado ao ponto de ser seguido todo o percurso até à Suíça, e de quem recebe tanto e é tão bom, muitos jogadores portugueses acharam que não se precisavam de esforçar que estava tudo garantido...

E é aqui que entra o Postiga. Já repararam como Scolari só manda entrar o Postiga nas alturas de aflição?!? Em 2004 contra Inglaterra ainda foi a tempo neste último nem tanto.

Hélder Postiga é um jogador esforçado, concentrado e que não tem medo de ir à bola, seja para fazer asneira ou não. Ele dá sempre tudo o que tem pela camisola que traz vestida, o que deveria ser inato a todos os jogadores da nossa selecção mas não o é...

E repararam como é que ele festejou o golo que marcou? Foi a correr buscar a bola à baliza para colocá-la de novo a meio campo porque o tempo não corria a nosso favor.

Assim, dedico este texto a todos os que se esforçaram como o Postiga, ao Próprio obviamente, e a todos os que tiveram de engolir as suas palavras de desprezo relativamente às capacidades desse grande jogador. Espero que vos tenha arranhado bastante a garganta...

Time time time

If I had eyes in the back of my head, I would've told you that you look good as I walked away. And if you could've tried to trust the hand that fed, You would've never been hungry but you'd never really feed. More of this or less of this or is there any difference? Or are we, are we just holdin' on to things that we don't have anymore. Sometimes time doesnt heal. No, not at all. Just stands still, while we fall In or out of love again. I doubt Im gonna win you back When youve got eyes like that. They won't let me in, Always lookin' out. A lot of people spent their time just floating. We were victims together but lonely. You've got hungry eyes. they just cant look forward. Can't give them enough but we just can't start over. Building with thin nails. We're falling but holding. I don't wanna take up anymore of your time. Time time time, sometimes Time doesn't heal, no, not at all. Just stands still, while we fall In or out of love again. I doubt I'm gonna win you back When you've got eyes like that. They won't let me in. Always looking out. Always lookin'... Always lookin'... out. http://www.youtube.com/watch?v=mVmbGsEtmFI

Lisboa no Lusco-Fusco

Lisboa é linda a todas as horas, é um facto!

À noite com as luzes, com o burburinho das conversas que se acumulam nas ruas, com os brindes de copos cheios aos dias que hão-de vir melhores, com as festas que se sucedem e se misturam, com o dia de trabalho que ficou para trás, com olhares cheios de promessas...

Ao amanhecer com o cheiro a fresco da esperança de um novo dia, com o sol que insiste na repetição de nascer todos os dias, com a calma e silêncio e a paz que precede a tormenta, com aquela luz que faz tudo parecer melhor, com o chilrear dos pássaros em forma de despertador...

Mas ao entardecer, no lusco-fusco, esse momento tão efémero e difícil de agarrar, Lisboa transforma-se na cena de um filme vencedor do Óscar de melhor fotografia e certamente de melhor banda-sonora, aquela que passa na nossa cabeça (porque tudo o que é belo tem de ter música a acompanhar para ficar ainda melhor). Lisboa nestes cinco/sete minutos ganha uma cor que não se vê em mais nenhum momento do dia. O dia de trabalho acaba, a noite ainda não começou, a luz do sol ainda se vê mas as luzes da cidade já se acenderam e o céu veste-se de cores festivas antes do fato escuro, o dress code de todas as noites.

Se apanharem este momento parem por favor! Fiquem em silêncio e respirem fundo e tentem absorver com os olhos tudo o que a cidade tem para vos mostrar. Têm cinco/sete minutos... Aproveitem-os bem!

Come Fly With me....

O dia acordou. Levantou-se na ponta dos pés e viu o mundo ainda deitado com os sonhos e encantações da noite. Subiu aos montes, deslizou pelas colinas e escorreu para a cidade apressado. Apagou os candeeiros das ruas, esganou sombras escondidas nos pátios e nas esquinas, e depois de repartir pelos humanos angústias e problemas encarregou-os de o levar até ao fim. Depois deu pela minha ausência (estava ainda no meio do sonhoa negociar uma felicidade), abriu a minha janela fechada e com todo o seu peso caiu sobre mim interrompendo as negociações.

(Kiki Dimoulá trad. do grego por Manuel Resende)

Hello Stranger... So I'm awake now and my window is already wide open... Come and get me then. I'm waiting for you to take me on a fly...

Só de Sacanagem...

Na esteira de Cândido (grande copo meio cheio a transbordar), voltei a ouvir o texto (sim... não me enganei, eu ouvi mesmo o texto) no cd da Ana Carolina com Seu Jorge e tudo fez sentido. O texto é de Elisa Lucinda, a qual desconheço mas com a qual concordo. Sobre Cândido falo mais tarde... mas suspeito que tudo se encadeia para o Melhor dos Mundos Possível!!

Meu coração está aos pulos! Quantas vezes minha esperança será posta a prova? Por quantas provas terá ela que passar?Tudo isso que está aí no ar: malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro. Do meu dinheiro, do nosso dinheiro que reservamos duramente pra educar os meninos mais pobres que nós, pra cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais. Esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais. Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta a prova? Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais? É certo que tempos difíceis existem pra aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz. Meu coração tá no escuro. A luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e todos os justos que os precederam. 'Não roubarás!', 'Devolva o lápis do coleguinha', 'Esse apontador não é seu, minha filha'. Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar! Até habeas corpus preventiva, coisa da qual nunca tinha visto falar, sobre o qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará! Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear! Mais honesta ainda eu vou ficar! Só de sacanagem!Dirão: 'Deixe de ser boba! Desde Cabral que aqui todo mundo rouba!E eu vou dizer: 'Não importa! Será esse o meu carnaval! Vou confiar mais e outra vez. Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos.' Vamo pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês. Com o tempo, a gente consegue ser livre, ético e o escambal.Dirão: 'É inútil! Todo mundo aqui é corrupto desde o primeiro homem que veio de Portugal!'E eu direi: 'Não admito! Minha esperança é imortal, ouviram? Imortal!'Sei que não dá pra mudar o começo, mas, se a gente quizer, vai dar pra mudar o final!

O Porquê do Feminismo (parte III)

Acreditem que não tenho prazer nenhum em ser repetitiva, muito menos em ser cansativa mas, de vez em quando, voltam a lembrar-me a razão pela qual certas coisas são precisas de ser ditas, ou escritas neste caso. Estou farta do menosprezo que o meu género recebe e das razões invocadas para esse recorrente desdém. Não me digam que somos seres inferiores / menos produtivos simplesmente pelo facto de um par de vezes na vida ficarmos de licença de parto. E que nessas alturas, os homens têm de ficar sobrecarregados com o nosso trabalho (coitadinhos, realmente eles não tiveram a culpa de nascer homens). Ora, eu que também não escolhi ser mulher, apresento aqui a minha revolta! Quantas vezes as mulheres não ficarão sobrecarregadas de trabalho, por motivos tão válidos como baixas por motivo de lesão decorrente de incursões futebolísticas ou do género. Santa Paciência... Mulheres ajudem-me!! Unam-se e protestem... as que não são masoquistas, obviamente!

Happy Friday!

Trabalhar até é bom, a sério! Como pude experimentar uns meses de desemprego posso dizer isto com a certeza que não estou a ser hipócrita ou que falo sem conhecimento de causa... eu já provei do copo meio vazio. Por outro lado, fazer parte da população activa tem os seus senãos, e também não são poucos. As horas infinitas que passamos agriolhados no mesmo sitio pode ser desesperante e quando a monotonia ataca há que ter cuidado para que o depressão de todos os dias serem iguais não venha também. E haverá solução, haverá maneira de ultrapassar com dignidade uma semana inteira de trabalho? Penso que descubri não a cura mas pelo menos um painkiller que ajuda a suportar a dor: a solução é a happy friday. Passo a explicar... Sai-se do trabalho, veste-se as calças de ganga que estão guardadas no porta bagagens e vai-se para uma tasca, a do Sr. Orlando ou outra qualquer... Pedem-se amendoins, esvaziam-se vários meios copos ou mini garrafas de um qualquer elixir da vida, vai-se à porta fumar uns cigarros, volta-se para dentro para trocar mais uns dedos de conversa e depois deste ritual exorcizante de todas as preocupações vai-se à procura de um sitio onde se coma um belo bife com batatas fritas e onde se possa fumar sentado. Portanto, este texto, para além de servir para ajudar outros sedentários que estejam sedentes de um pequeno escape, serve principalmente para agradecer as viajantes copofonicos que me têm acompanhado nas últimas semanas e que têm feito com que o meio copo de solidão se tenha tornado cada vez mais vazio.

Livre Trânsito...

Aqui vai a lista de restaurantes e bares de Lisboa onde o apartheid não nentrou em vigor! Enjoy: Snob (Rua do Século), Café de São Bento, Procópio, Lamosa (R. Salitre), Blues Cafe, Bar do Bairro (sala própria), VirGula, Coccinella (Paço de Arcos), Finalmente, Lips (Os Balões), Galito (Carnide), Pinóquio, Papo Cheio, Cervejaria Trindade, Lábios de Vinho, Mercado do Peixe, Eclipse, Doca de Santo, Gambrinus, Delfim, Capricciosa, Portugália (Cais do Sodré e Almirante Reis), Pizaria Lucca, Olivier, Buddha Bar, Solar dos Presuntos, Stop do Bairro (Campo de Ourique) Restaurante Alfândega, Santo António de Alfama, Grande Elias, A Severa, República da Cerveja (Parque das Nações), Belém Bar Café, Pátio do Lenhador (Cascais), A Tasca do Careca, Piazza di Mare, Via Graça, City Café, Ladeira, The Taste Maker, Dois ao Quadrado (Sintra), Forno Velho, Fonte da Arcada, Chimarrão (Monsanto), Pastelaria Flor das Avenidas, Marisqueira O Nunes, Orange, O Cantinho dos Caracóis, Mata-Bicho (Carcavelos), Solar Pombalino, El Corte Inglés (restaurante do 7º piso), Culto da Tasca (Sintra), Café Astória (Parede), Suave, Peixe na Linha (Parede), Rodelas, Fox Trot, Brasileira do Chiado, People (Campo Pequeno), O Funil, Old Vik Bar (Av. Roma), La Moneda, Japa, Pabe, Masstige, Caruso, Os Arcos (Paço de Arcos), Casa da Dízima (Paço de Arcos), Come Prima, Visconde da Luz (cascais), Café Inn, La Moneda, Gemelli, Faz Figura, Mah Jong, Incógnito, Bica do Sapato (espaço próprio), Cup&Cino (Entrecampos), Maria Caxuxa, Lounge, Music Box, Sacolinha (Cascais), Lux, Santa Marta, O Carteiro, City Lounge, Frágil, Cervejanário (Parque das Nações), Café Império, Jamaica (Cais do Sodré), Pancitas (Queluz), Apuradinho (Campolide), Plateau.

Ser Feliz...

Uma vez, alguém me disse para escrever também sobre dias felizes, naquela de não dar a impressão que a minha vida se resume a um encadeamento de dias depressivos. Ao que respondi que adoraria mas estava com uma certa dificuldade em lembrar me do último dia feliz que tinha tido. (OK, não estou a melhorar muito a minha imagem de deprimida congénita... LOL). Mas não tem nada a ver... Eu penso que na vida, pelo menos na minha, é realmente difícil ter um dia inteiro de horas felizes. Eu sou mais apologista da ideia de momentos felizes, aqueles pequenos segundos ou minutos de alegria e extâse que nos preenchem de tal forma que não conseguimos pensar em mais nada a não ser como a vida afinal vale tanto a pena. Por isso mesmo, e para vos mostrar que não sou tão miserável como pareço ser, aqui ficam alguns momentos que me fazem sorrir por dentro, porque por fora é permanente.

• Sair de casa de manhã cedo e sentir o cheiro do orvalho e da terra molhada;
• O cheiro do mar a qualquer hora do dia;
• O cheiro do café acabado de fazer;
• Fumar um cigarro debaixo de chuva miúda (aquela que me molha como parva que sou);
• Conduzir rápido mas sem pressas em direcção ao inesperado;
• Cantar (de preferência bem);
• Sentir um arrepio quando se ouve o uníssono num concerto;
• O calor do sol num dia claro de Inverno;
• Sentir o sal nos lábios e no cabelo quando acabo de sair do mar;
• Quando se riem à gargalhada de uma piada que eu contei;
• Um gelado do Santini (meloa, morango e noz);
• Beber uma coca-cola quando estou morta de sede;
• Quando num mergulho a onda me penteia o cabelo;
• As luzes da cidade;
• O brilho das bolas vermelhas de uma árvore de Natal;
• A simpatia de uma pessoa desconhecida;
• Aquele olhar;
• Aquele beijo;
• Aquele abraço...

Entre outras coisas a que mais tarde voltarei. Mas já viram?!... Eu até sou feliz!